"He tenido que decirle las cuatro palabras que le han roto el corazón: 'Papá no puede venir'"
Como ocurre tantas veces, unos pocos suelen decidir el destino de todos y, aunque por lo paralelo de las historias pudiera parecer, este post no trata sobre política.
Trata ni más ni menos que del tema de los controladores aéreos. Unas personas cuyo sueldo base es de 600.000 euros anuales ( a esto añádanle como en cualquier otro trabajo pluses, complementos, horas extras… ) y que han tenido el valor de colapsar una de las épocas más importantes para miles y miles de personas.
Dicen que cada persona tiene una historia y entre tantas, siempre se te ocurre imaginar la vida de algunas personas que ves tirada debajo de los asientos de un aeropuerto. Gente que, con la crisis, no ha podido irse en verano 15 días de vacaciones y ahora tenía 4 para poder descansar, otros que simplemente iban a casa a ver a la familia, o lo más sangrante de todo, gente que necesita hacer viajes de urgencia.
Quizás el caso más llamativo y frustrante era el de una madre que tenía que viajar desde Canarias a Málaga para hacerle una operación a su hija de 5 meses que tiene un cáncer de estómago. ¿ Quién tiene el valor de ponerse delante de esa madre y decirle que lo va a perder todo porque unos cuantos no tienen suficiente con 100 millones de pesetas al año?
Lo más gracioso de todo esto son las justificaciones de los controladores, alegando que no son “reponedores del pryca” y que de ellos dependen vidas humanas. Que pregunten a los médicos de urgencia por ejemplo. Turnos de hasta 31 horas encerrados en algún centro de salud perdido en mitad de la sierra por poco más de 2.000 euros al mes.
Aparte de esto hay que contar que estas “mini” vacaciones iban a dar trabajo y a arreglarle el desaguisado a muchos trabajadores del turismo que ven como se escapa su último tren del año sin haber parado en la estación.
Estos impresentables han jugado con los sueños, necesidades y vidas de miles de personas , por eso, esos 2.400 controladores deberían convertirse en 2.400 despidos por una falta total de responsabilidad y por alterar gravemente las circunstancias de todos y, a los instigadores, que siempre hay alguno más “echao p’alante” pues unos añitos a la sombra, porque ya sabían que podían contar con eso si llegaban a hacer lo que han hecho.
Todo esto se podría resumir en algo tan simple como lo que vi hace unos días en el telediario:
Para esos comentarios de la gente pública que, por absurdos, se merecen el calificativo de payasos, y que por estúpidos, no se merecen compararse con uno de los oficios más nobles del mundo y por eso decido sacarlos del circo.
No entraré mucho a discutir estos comentarios porque obviamente hablan por sí sólos, pero algún apunte sí me gustaría hacer.
"El régimen tributario español está yendo en contra de las empresas catalanas. Cada día cuántos empresarios de Cataluña tienen en su casa instalado a un inspector de Hacienda cuando Madrid es una fiesta fiscal y en Andalucía no paga ni Dios"
Joan Puigcercós, candidato de ERC a la presidencia catalana.
En fin, no merece mucho comentario, pero si en Andalucía no pagara impuestos ni Dios España entera se iba al carajo ( incluida Cataluña) por ser la comunidad con más población y ya sé, que está hablando de empresas, pero también es la segunda comunidad con más empresas, que sólo hace falta una búsqueda rápida en internet antes de ganarse 10 millones de enemigos.
Dentro de unos días Miguel Hernández hubiera cumplido 100 años pero, como tantos otros, acabó sus días de forma temprana en una cárcel victima de una represión dictatorial que temía sobremanera los talentos que no estaban a su merced.
Este hombre, un poeta del pueblo, EL poeta del pueblo, le escribió a mi tierra. Y no encuentro mejor manera de recordarlo.
Andaluces de Jaén, aceituneros altivos, decidme en el alma: ¿quién, quién levantó los olivos?
No los levantó la nada, ni el dinero, ni el señor, sino la tierra callada, el trabajo y el sudor.
Unidos al agua pura y a los planetas unidos, los tres dieron la hermosura de los troncos retorcidos.
Levántate, olivo cano, dijeron al pie del viento. Y el olivo alzó una mano poderosa de cimiento.
Andaluces de Jaén, aceituneros altivos, decidme en el alma: ¿quién amamantó los olivos?
Vuestra sangre, vuestra vida, no la del explotador que se enriqueció en la herida generosa del sudor.
No la del terrateniente que os sepultó en la pobreza, que os pisoteó la frente, que os redujo la cabeza.
Árboles que vuestro afán consagró al centro del día eran principio de un pan que sólo el otro comía.
¡Cuántos siglos de aceituna, los pies y las manos presos, sol a sol y luna a luna, pesan sobre vuestros huesos!
Andaluces de Jaén, aceituneros altivos, pregunta mi alma: ¿de quién, de quién son estos olivos?
Jaén, levántate brava sobre tus piedras lunares, no vayas a ser esclava con todos tus olivares.
Dentro de la claridad del aceite y sus aromas, indican tu libertad la libertad de tus lomas.
Habitualmente suelo crear entradas con cosas que me disgustan, que me mosquean, mis manías y otras cosas que parecer ser que me hacen parecer un viejo quejica lleno de achaques e insoportable. Así que para remediarlo, hoy toca lo contrario. ( te lo dedico chuso! )
No entiendo a la gente que corre cuando empieza a llover, no a la que hace deporte, sino a la que huye para no empaparse.
A mi me encanta mojarme, me encanta llegar chorreando a casa. Siempre que empieza una tormenta me cruzo con los vecinos que corren a cobijarse mientras yo salgo a mojarme. Incluso a mi perra he conseguido contagiarle esa pasión por el agua, eso sí, al aire libre, porque como todo buen perro si nombras la bañera huirá a esconderse debajo de la cama. Pero si es en la calle se vuelve loca, todo lo que es capaz de abarcar con la mirada es sólo para nosotros, para revolcarse en el césped mojado, para perseguir caracoles (verídico ) o para divertirse en una pista de skate lo suficientemente escurridiza.
El agua de la lluvia hace florecer las ideas, ralentiza el tiempo y ensordece los sonidos haciendo que cada segundo se alargue en cada charco. Esa sensación te hace sentir que formas parte de todo, del universo, porque, la lluvia no es lluvia si alguien no se moja. Si no la sientes es sólo algo que ocurre detrás de la ventana, en otro mundo al que quizás decidas cruzar, pero sólo cuando aparezca el sol.
Nunca cogeré un paraguas al salir de casa porque entonces... no me mojaría.
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alex
viernes, 17 de septiembre de 2010
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Me hace gracia la gente que quiere disfrutar de la noche.
Esa gente que dice que de noche todo cambia, que todo tiene otro espíritu. No estoy hablando de salir de fiesta, sino simplemente de permanecer despierto.
¿ Cuántos de vosotros os habéis acostado y al levantaros a la mañana siguiente no habíais dormido ni un sólo minuto ?
Habrá gente que tenga que hacer el esfuerzo de no dormirse para intentar comprender esas palabras, para ver esa "magia" de la ciudad vacía. silenciosa, y de las ideas que fluyen a través de la oscuridad.
Pero para mí cuando llega la noche comienza mi pesadilla. La tortura de estar harto de un largísimo día y, cuando te acuestas, empiezan a asaltarte esos pensamientos, esas ideas que flotan en el ambiente. Intentas que te dejen y que se vayan con quien los busque, pero ellos te buscan a ti.
Para dormir necesito tener la mente en blanco. Es un ejercicio de concentración realmente duro. Si no es por algún sonido que de repente se vuelve irritantemente molesto es por algo de lo que te acuerdas o porque oyes el latido de tu propio corazón. Ya lo intentaron los cazafantasmas y al final vino a destruir la ciudad el muñequito de los marshmallows.
Cuando tenía 18 ó 20 años no tenía problema en empalmar un día con el siguiente, o acostarme a dormir a las 7 de la mañana media hora y levantarme como nuevo, tan fresco. Pero ahora no, si no duermo me zumba la cabeza, el mundo se convierte en una sucesión de extrañas y odiosas imágenes que se tambalean mientras cualquier sonido, palabra o ruido te taladra las entrañas.
Por eso le tengo miedo al despertador, no porque vaya a sonar por la mañana, sino porque es el que me muestra un minuto tras otro, haciendo cada uno más lento que el anterior, que la noche continúa y que, hasta que él lo decida, seguiré viendo pasar la noche.
Tengo que disfrutar la noche no porque me guste, sino porque estoy condenado a verla pasar.
Publicado por
alex
viernes, 10 de septiembre de 2010
comentarios (1)
Porque, como ocurre en todo, cada uno tiene una forma de ver las cosas y lo que a uno le encanta a otro le parece horripilante. Lo que viene a resumirse bastante bien con ese clásico de... " para gustos los colores"
Pues hoy traigo una canción que ha encandilado a todo el mundo a lo largo de su historia. Todo el mundo se ha encontrado en algúna ocasión de su vida tarareando esta canción, aún sin saber lo que dice, y desde todos los estilos musicales han querido hacerla un poco suya.
Cuando naces, todos a tu alrededor sonríen orgullosos, y tú lloras. Ve y vive tu vida de forma que, cuando tú mueras, seas tú el que sonría y todos a tu alrededor lloren.
Para quien haya jugado al fútbol desde pequeño, esto le resultará conocido.
Siempre había que estar dependiendo del que se bajara el balón y, a veces, tenías que jugar con esas pelotas de goma de los "veinte duros" azules o rojas, que eran casi como el jabulani con el viento.
Hasta que mi padre me regaló un balón. Nada más y nada menos que un Mikasa FT-5.
Yo por aquel entonces no sabía qué era aquello, pero poco tardaría en aprender que, como toda una generación, sería un balón que me marcaría ( literal y no tan literalmente).
Era un balón que pesaba aproximadamente tres veces más que cualquier cosa que hubieras cogido antes y no era agradable al tacto, era casi como papel de lija. Tanto, que años después de jugar con él contra una pared de piedra aún mantenía todos sus dibujos.
Si se mojaba pesaba más que todos tus amigos juntos y siempre que ibas a tirar tenías que girar el pie para no darle con la misma zona con la que le habías dado antes porque te la había dejado dormida, enrojecida y palpitando.
Pero lo mejor era cuando había que darle de cabeza, cuando venía hacía tí veías venir una estampida de bufalos cabreados, en ese momento empezabas a sudar y sabías que te dolería como si te hubieran atropellado, pero no podías apartarte para que no te llamaran cobarde... si sobrevivías.
Al acordarme lo he buscado por internet y me he dado cuenta que hay muuucha gente que guarda esos mismos recuerdos. Estos son algunos de los comentarios que he encontrado en las webs donde los venden ¡porque todavía lo venden!
Quien no ha jugado al futbol en campo de tierra, lloviera o hiciera sol, con "La Roca", el Mikasa ft5???.
Balón tosco al toque, pesado a mas no poder y duro como una piedra. Uno se echaba a temblar cuando este venia por los aires de un saque de puerta y tocaba pelearlo.
capaz de calentar a cualquiera en esos pertidos que se juegan allá por mes de enero.
Esque, en el recreo, se median los cojones de la gente cuando se jugaba al balonazo con el mikasa. Ahi si que habia que ser un valiente
Las Gheisas y travestis consiguen los denominados “pies flor de loto” a base de pegarle punterazos a los monolitos esos.
Y lo mejor lo dejo para el final. Un artículo de coña que condensa todas esas sensaciones que teníamos de "nuestro" balón.
Al igual que la anterior entrada fue para honrar en cierta manera la memoria de una persona que murió consumida por un acto que cometió, una de las mayores atrocidades de la historia, esta entrada me sirve para, tristemente, reconocer que cada vez existen menos de esos rastros de humanidad en la raza "humana".
Theodore Van Kirk, que así se llama este engendro, tiene 89 años y es el último tripulante que se mantiene con vida del grupo de 11 personas que pilotaron el Enola Gay aquel día.
Debido a una entrevista que le hicieron por el 65 aniversario de este "acontecimiento", soltó algunas perlas, pero lo más sangrante y lo que hace perder totalmente la fé en la raza humana es que afirmó que sin duda volvería a la lanzar la bomba atómica sobre aquellas personas.
"Cada vez que uno de mis compañeros miembros de la tripulación murió, fue un shock, y más con el último", dijo y añadió: "No es sólo que yo soy ahora el último superviviente. Es el choque de envejecer. El hecho es que todos estamos envejeciendo y el morir es lo que me inquieta", afirmó.
Actualmente, su mayor preocupación pasa -según admitió- por saber justamente eso, que es el último tripulante con vida.
Quién sabe si esa preocupación suya por sobrevivir a la muerte de todo ser viviente es el resultado de algún trauma insconciente por haber segado tantas vidas inocentes y permanecer orgulloso de ello.
Para este hombre y su "noble acto", sólo necesito una imagen.
Claude R. Eatherly, ese es el nombre de un soldado que llevaría a cabo una de las mayores y más crueles venganzas de la historia de la humanidad.
Ese soldado era comandante de las fuerzas aéreas americanas, piloto encargado de seleccionar el blanco el 6 de Agosto de 1945 y lo más terrible, el encargado de dar la orden para dejar caer la bomba atómica sobre Hiroshima.
En el mismo momento en el que vio el hongo de la bomba atómica se dio cuenta de lo que había hecho. Acababa de condenar a miles de personas, inocentes y con suerte, a una muerte dolorosa e injustificada y, a los miles de heridos que tuvieron menos suerte, a contemplar como ardía su piel, como se consumían sus extremidades hasta aparecer el hueso y quedaban retorciéndose de sufrimiento deseando haber estado más cerca de la explosión y así haber acabado antes.
Una vez acabada la guerra y de vuelta a su país, rechazó homenajes e intentó por todos los medios enviar cheques a Japón y cartas de disculpa, pero todas eran intereceptadas y devueltas por el gobierno y acabó repudiado por sus "valientes" compañeros que consideraban justo lo que habían hecho en Hiroshima.
Tras algún que otro intento de suicio, el final de sus días los acabó encerrado en un psiquiátrico sin haber obtenido el consuelo de que lo considerasen oficialmente culpable de aquello que tan claramente vio en el mismo instante en que sucedió, atormentado por haber destrozado doscientas mil vidas humanas y parecer que era el único al que le importaba.
Aunque acabara con él, al menos murió ahogado por su propia humanidad.
Suele ocurrir que a veces le tenemos manías o un cierto odio irracional a ciertas cosas o personas sin motivo aparente.
Como por ejemplo, como le he oído hoy a mi actual acompañante de trabajo ( esto es buenísimo ), su hijo le tiene "euforia" a los ascensores y por eso siempre sube andando.
Al igual que el protagonista de La vida es bella, Guido, decidió que él no dejaría entrar a su librería ni a los visigodos ni a las arañas ( ¿ a alguien no le caen gordos los visigodos ? ) yo desde hace tiempo tengo mis propias manías, a los canarios y a las cucarachas.
En cuanto el tema del animal pues es como todo, porque sí y punto, pero con los canarios se fue forjando poco a poco, mientras trabajaba en el servicio de atención al cliente de Movistar, donde te exigen que cada llamada dure un máximo de tiempo si no quieres meterte en un lío quiera lo que quiera el cliente.
- Sí, oiga que quería que me recitara la guia telefónica en verso y empezando desde atrás
- De acuerdo, pues preste atención que no me dará tiempo a repetírsela en los 3 minutos de limite que tengo...
Los canarios son gente tranquila por naturaleza, nunca cambian el tono, es más, nunca lo levantan, y mucho menos hablemos de acelerarlo. Parece que esas venas estén rellenas de Mimosín, pero aquí viene lo malo, y es que ni mis manías me pueden dejar tranquilo, porque ya habréis observado que uno de mis cantantes favoritos es Pedro Guerra.
Embajador de las islas donde los haya tiene ese tono que tanto me sacaba de quicio pero que no puedo dejar de escuchar en sus canciones, y me resulta casi una herejía oír como versionan alguno de sus temas sin acento y esa calma tan características.
En fin, nunca le hagáis mucho caso a una manía que le tengáis a algo, porque puede que os la tengáis que tragar.
Eso sí, las "costumbres" como vestirse siempre por la izquierda, dar nueve golpes en el colchón antes de dormir y demás parafernalias de individuo paranoide no le hacen daño a nadie, así que esas ¡me las quedo !
es un ángel de la naturaleza y la tierra, y es descrito como un hombre viejo con largo cabello plateado brillante y ojos violetas, viste una capota con los colores del arcoiris. Ariel supervisa a las deidades de la tierra. Él y su legion de ángeles de la tierra, se dice tienen la habilidad de comunicarse con los hombres y ayudarlos a entender el ritmo de la naturaleza.
Según la teología cristiana:
Significa "León de Dios" o "la ira de Dios".Figura entre los 7 príncipes que gobiernan las aguas y también es conocido como el Gran Señor de la Tierra; Los místicos judíos utilizaron Ariel como nombre poético de Jerusalem en la tradición gnóstica
Ariel es el ángel que controla a los demonios y también se le ha asociado con el orden de ángeles llamados tronos; asiste al arcángel Rafael en la cura de enfermedades, principalmente a los animales salvajes.
Astronomía:
Ariel es un satélite descubierto en 1851 y es la luna más brillante de Urano.
¡ A ver quién vuelve a decirme que es nombre de detergente !
El ingles con “mi método” que dice el locutor, con un acento un tanto extraño estilo Michael Robinson cuando presentaba El día después. Esta es la idea principal de un anuncio de la radio que suelen poner para aprender ingles . Básicamente te dice que no te culpes si no eres capaz de aprender inglés, no es culpa tuya. Siempre habrá alguien a quien echarle el muerto.
De este anuncio me he acordado viendo las noticias, mientras aparecían familiares y amigos de las victimas del atropello de la noche de San Juan.
Desde ese día no se han dejado de oir voces diciendo que no había nadie que les dijera por donde tenían que pasar a pesar de que, al segundo, el siguiente argumento para omitir toda responsabilidad era decir que el paso subterráneo estaba lleno de gente, así que es obvio que conocían su existencia.
Me parece bastante grave que se esté intentando poner ante la ley al conductor del tren ya que, hechas las investigaciones, se ha demostrado que emitió todos los avisos posibles e incluso pasó por la estación a velocidad inferior de la establecida por ese paso. Un hombre que tendrá sobre el peso de su conciencia doce muertes, aunque ninguna responsabilidad suya.
Por muy dramáticas y desproporcionadas que sean las consecuencias de una imprudencia no se puede responsabilizar a otro que no sea el que la comete. Desde pequeño a cualquiera de nosotros nos enseñan que, por ejemplo, no se debe cruzar cuando el semáforo está en rojo o como en este caso, cruzar una vía de tren por donde no está el paso para ello y de noche.
Hay cosas que son tan básicas que no deben cuestionarse nunca, pero claro, en el momento que ocurren… ¿ por qué vas a culparte cuando puedes culpar a otro ?
Con esto de la crisis la cosa está tan jodida que hasta los simpáticos personajes de las multinacionales abordan con violencia a los transeuntes para robarles unos pocas monedas...
Lo malo de tener las piernas de cartón-piedra es que no lo pones demasiado complicado para que te cojan...
Soy de esas personas que necesita tener la mente en blanco para dormir, y con el más mínimo pensamiento es imposible. E inevitablemente acabo viendo pasar las horas sangrantes en los números rojos de mi despertador. Cuando tienes esa necesidad de dejar la mente en blanco es horriblemente tenso, seguro que alguna vez lo habéis intentado sin conseguirlo. Como en los cazafantasmas cuando tenían que hacerlo para evitar pensar en quién iba a eliminar la ciudad...
A veces, cuando a uno le llega una decepción tras otra suele ocurrir que, para no parecerse a esas personas que odia, suele justificarse buscando alguna excusa que le autoconvenza de que no es una mala persona.
A fin de cuentas mi blog es mi forma de gritar al mundo mis frustraciones, y no soy perfecto. El que quiera odiarme bienvenido sea.
Este tema es bastante controvertido y polémico, y seguramente injusto, pero a veces uno tiene que estallar para evitar una explosión mayor.
Resulta que aquí en Jaén se están construyendo 651 viviendas de protección oficial, anunciadas hasta la extenuación como viviendas para los jóvenes que no pueden acceder a una. Ya para empezar aparecieron 5.500 solicitudes.
El martes pasado fue el sorteo de esas viviendas y fui a presenciarlo, y poco a poco me fui calentando.
A dos yonkis ( sólo le faltaba la jeringuilla colgando de la vena, porque las heridas y demás ya las tenían por toda la cara) le tocaron dos pisos porque al no estar casados podían echar dos solicitudes, mientras que los demás podemos echar sólo una por unidad familiar. Te das cuenta de que hay mucha gente que la pide porque puede, no porque la necesita. La primera en la frente.
Después de eso vino algo que me hizo pensar. Hubo un momento mientras decían los nombres en los que todos los nombres eran del palo de "Abdelah El Gnaoui" ( nombre real sacado de la lista de solicitantes) durante un rato. Entiendo que todo el mundo tenga derecho a una vivienda digna y demás parafernalia que se suele decir ( y con la que estoy de acuerdo) pero si llegado el momento de algo como esto veo que tanto yo con mis circunstancias como cientos de personas de mi ciudad que lo necesitamos y nos quedamos viendo como nadie consigue una seguimos así algo empieza a pincharte por dentro.
Esa excusa de la que hablaba al principio para no sentirte una rata viene ahora y es a todo lo que he podido llegar para disculparme por sentirme así, pero es lo que hay.
Con el comienzo de la crisis vimos como muchos de esos inmigrantes cuando vieron que no ganaban aquí todo el dinero que esperaban ganar, sin dudarlo acudieron al banco, dejando las llaves de esas hipotecas y volviendo a su tierra donde tenían su propia casa. Esas declaraciones las escuché muchas veces en las noticias, diciendo que habían venido para vivir mejor pero que ya no les compensaba, así que se volvían, pero en estas noches de insomnio esas palabras han empezado a retumbar en mi cabeza, porque...
yo ya no tengo la oportunidad de conseguir un piso ( al "preciazo" de 120.000 €) y tengo que seguir pagando un alquiler abusivo ( y menos mal que es protegido ) de casi dos tercios de mi sueldo sin poder optar a una vivienda, pero muchos cuando deje de interesarles su situación aquí por el motivo que sea se volverán a esa casa que les espera y donde se las apañarán de otra manera.
Pero... ¿ y los que no tenemos otro sitio a dónde volver?
Seguimos con el concurso de microrrelatos. La condición en este concurso de la Ser es que empiecen con la última frase del relato ganador de la semana anterior, que en este caso era "hasta que decidimos volver a colgarla en la pared".
Esta vez no he elegido el relato ganador, hubo otro que me gustó más.
Hasta que decidimos volver a colgarla en la pared, la ventana del salón nos proporcionó los momentos mas felices de nuestra vida. Fue lo primero que compramos juntos cuando nos casamos y todo eran proyectos. Parecíamos unos locos geniales cargando con nuestra ventana de luna de miel a Benidorm. Nos reíamos alborozados ante la cara desolada del personal del hotel cuando nos saludaban tras la ventana. También las personas en la playa nos miraban sorprendidos al otro lado del cristal. Entonces todo era de color de rosa.
Ahora que esta inmóvil en su lugar adecuado sólo transmite tristeza. Ni siquiera cuando los niños descorren las cortinas entra la luz.
Soy de esas personas a las que puedes pisotear por tener una cualidad de mierda pero muy apreciada para comerciales y empleados de cara al público o atención al cliente. Tolerancia a la frustración que la suelen llamar cuando te hacen algún tipo de entrevista de esta índole.
Pero ocurre que, cuando no afecta que te hagan lo que te hagan, suele pasar que empiezas a ver que se lo hacen a los de alrededor. Males que tu no puedes evitar por mucho que quieras y por tanto, te surge esa extraña frustración que no habías sentido hasta entonces.
Corría el año de 3º de BUP ( no soy lo suficientemente viejo como para hablar por años y no por referencias ) cuando estaba ocurriendo una de esas circunstancias, una cascada de acontecimientos que veía aplastar a los que me rodeaban sin poder ( y sin saber, estúpida inocencia ) hacer nada.
Entre tanto decidieron organizar un recital de poesía y yo, por ser de letras puras y uno de "protegidos" de la profesora ( ya hablaremos de los gemelos ) me incluyeron incluso sin estar ese día presente en clase y eligieron una poesía en mi nombre.
No sé si fue al azar o si la gente que la eligió lo hizo sabiendo lo que hacía, pero esa poesía decía todo lo que callaba en ese momento y necesitaba gritar, creo que no delante de tanta gente aunque, gracias a dios, no sabían lo que significaba aquello.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé! Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma... ¡Yo no sé!
Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte. Serán tal vez los potros de bárbaros atilas; o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma de alguna fe adorable que el Destino blasfema. Esos golpes sangrientos son las crepitaciones de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como cuando por sobre el hombro nos llama una palmada; vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Como buen conductor la radio es una compañera de viaje siempre presente, al menos cuando me quedo solo.
En la Cadena Ser hay una sección en la que la gente envía sus relatos cortos ( micros) a partir de una frase que proponen. Hay auténticas perlas.
La de los días de lluvia era gris, la de los de sol amarilla. Desde hacia tiempo sufría constantes cambios de color, pero pensamos que terminaría adaptándose a la luz. No ocurrió así y la llevamos al médico. Nada más entrar se volvió blanca como la bata del médico. Esta niña sufre síndrome cromático —dijo el médico, y le recetó unas cataplasmas rojas que causaron un efecto desastroso. Difuminada y borrosa estuvimos a punto de perderla, hasta que decidimos volver a colgarla en la pared.
A partir de ahora iré poniendo algunas de esas palabras que suelo oir en la furgo y con las cuales suelo necesitar algunos segundos buceando en lo más recóndito de la mente humana para encontrar su significado. Pongo la palabras tal y como me las dicen y la definición de la RAE, a ver si así sois capaces de entenderlo.
Otavía:
1. adv. t. Hasta un momento determinado desde tiempo anterior.
2. adv. t. ant. siempre (‖ en todo tiempo).
3. adv. m. Con todo eso, no obstante, sin embargo.
4. adv. m. U. con sentido concesivo corrigiendo una frase anterior.
5. adv. m. Denota encarecimiento o ponderación en frases
Istantino:
Conducto membranoso, provisto de tejido muscular, que forma parte del aparato digestivo de los gusanos, artrópodos, moluscos, procordados y vertebrados. Se halla situado a continuación del estómago y está plegado en muchas vueltas en la mayoría de los vertebrados. En sus paredes hay numerosas glándulas secretoras del jugo intestinal, que coadyuvan a la digestión de los alimentos.
Porque tú no eres tú sino lo que los demás creen que eres, es muy importante dejar ver lo que quieras dejar ver y ocultar el resto.
Esto es el principio básico de la propaganda y para demostrarlo traigo una imagen de las que, para mí, es de las mejores imágenes de la II guerra mundial.
Para enviar un mensaje de fuerza y valor a tus conciudadanos no hace falta mostrar soldados victoriosos, hacer montajes con los detalles más vergonzosos del adversario ni tan siquiera intentar aparentar que eres invulnerable.
Simplemente, demuestra al enemigo que haga lo que haga no podrá destruirte, ni cambiar tu pueblo y lo que es.
¿Has oido algo James? Parece que corre brisa... alguien se habrá dejado abierta the door
Starman era una serie de la que sólo tenía un mínimo recuerdo, una musiquilla y un primer plano de una mano sangrando en el hielo, esa era toda la imagen que recordaba... hasta que hace poco me la volví a encontrar en el gran cajón de internet.
Esta serie es bastante antigua, de 1986, y se basó en una película de John Carpenter ( que por aquel entonces ya estaba dando vueltas por ese mundo ) en 1984.
La peli, básicamente, trata de un extraterrestre que llega a nuestro planeta. Cuando van a por él y derriban su nave, Starman (Jeff Bridges! ) huye hasta la cabaña de una joven viuda, Jenny, y toma la apariencia de su difunto marido. Y pasa lo que pasa...
El extraterrestre finalmente volvió a su planeta.
A partir de aquí comienza la serie.
Starman (Robert Hays, el de Aterriza como puedas) vuelve a la tierra para recuperar al hijo que tuvo con Jenny cuando sus padres adoptivos mueren, con lo que la misión princpial era encontrar a su verdadera madre. En esta ocasión, Starman asume la identidad de Paul Forrester, un fotógrafo que acaba de fallecer en un accidente de avioneta.
Starman llevaba una especie de canicas que se iluminaban cuando las tenía entre las manos y hacían cosas extrañas... Los protagonistas ( Starman & son ) eran perseguidos por un agente del gobierno llamado George Fox, que había descubierto que algo se escondía tras ese extraño personaje.
Katiecollman no era más que una cría de 10 años de Crothersville ( Indiana ) a la que una buena tarde de 2005 enviaron a hacer recados a una tienda cercana.
Pero tuvo la mala fortuna de encontrarse con una imagen que ella no quería ver y que, seguramente, tampoco entendió demasiado. Pero aquella visión le costó la vida.
AnthonyStockelman, que así se llamaba el delincuente, se puso nervioso al darse cuenta que le habían visto con su cargamento de drogas en la mano y sólo se le ocurrió una solución, sin reparar en quién le ha visto, en si sabía lo que había visto o en si en realidad le importaba algo de lo que había visto.
Katie fue encontrada cinco días más tarde atada boca abajo en un arroyo. Y Anthony, tan valiente como siempre, al ser detenido y enjuiciado, se declaró culpable. No por honradez, cargo de conciencia o respeto, sino simplemente para evitar la pena de muerte. Esa oportunidad que él no concedió a Katie.
Pero ese crimen no fue olvidado por la mayoría y, a los pocos días de estar en prisión, los guardias se sorprendieron cuando vieron amanecer a Anthony de esta guisa.
Esto me trajo a la mente otro caso parecido en cuanto a reacciones.
Miguel Carcaño y sus "colegas" siguen riéndose de todo el mundo en relación a Marta del Castillo, cambiando declaraciones, negando algunas anteriores...
Pero algo cambió cuando entró en escena un personaje, uno de esos personajes peculiares del que nadie sabe nada hasta que aparece con toda su historia detrás.
Ahí apareció Dieguito "el malo". Hasta hace poco alguien bastante desapercibido para el común de la sociedad pero, parece ser, que la suya es palabra de Dios en cualquier cárcel española, y no sólo para los reclusos, sino para funcionarios, guardas,directores y todo aquel que por la circunstancia que sea se encuentra dentro de ese mundo.
Yo qué queréis que os diga, pero si a mi me tienen respeto en todas las cárceles ( suponiendo lo que habrá allí ) aún llamándome "Dieguito", tengo que ser alguien muy jodido. Pues nuestro amigo Dieguito les dedicó una carta a Miguel Carcaño & friends donde les dejaba las cosas muy claritas. Aquí dejo un par de fragmentos:
"no soportaréis lo que os espera en la cárcel, la condena del juez será un juego de niños al lado de la verdadera condena, la que incluso los violadores casi no pueden resistir - y eso sin haber matado-, que vendrá de la población reclusa”.
"Las voces de la población reclusa española llegan hasta mí desde el último rincón, porque mantengo contactos en todos los sitios dada mi antigüedad y amistades. Por eso os digo que sé que los presos han hecho este caso suyo, como si se tratase de una hermana, una hija, una compañera o una madre".
"El sufrimiento empezará con todo tipo de escupinazos hasta que entendáis que no podréis ni ir a cagar a gusto ni tan sólo uno de los miles de días y sus noches sin fin, con la asegurada enfermedad del sueño. Nada más ingresar, ¡arrodíllate y arrepiéntete! Por donde paséis, desearéis estar muertos. Espero que aceptéis mi consejo de inmediato para que su madre tenga los restos de su hija, porque luego será tarde. Mi opinión es que, sin cuerpo, tenéis los días contados”.
Ya me imagino la cara de los niñatos estos cuando la recibieran, como se les tuvo que borrar esa sonrisa de la cara de estar por encima de todo. De hecho Miguel Carcaño ya intentó suicidarse y, para su desgracia, no lo consiguió.
Incluso los peores presos repudian a estos engrendos que se burlan del dolor que han causado, así que ahora... les tocará recibirlo. ¿ Deberíamos estar en contra?
Porque a todos nos gustan ciertas frases que expresan lo que pensamos poniéndolas en boca de otros, aquí inauguro esta nueva sección. Iré poniendo alguna que otra cita de vez en cuando. Una cada vez porque las ya se sabe, los perfumes caros...
Pasar por idiota a los ojos de un imbécil es un deleite.
Pues eso, en circunstancias normales, hace unos años era normal encontrarte a alguien en el rellano en pijama, que bajaba a tirar la basura o incluso a por el pan. Esos años...
Pero desde la aparición ( extensión más que aparición porque tienen tela de años ) de ciertas películas de "terror" ( porque a mi no me lo parece pero bueno... ) encontrarse a una chica morena en camisón blanco es lo más pavoroso que te suceder. Sino mirad las reacciones...
Suele ocurrir que por los caprichos del destino o la conjura de los astros se encuentran personas opuestas por completo y que si no fuera por ciertas circunstancias no coincidirían jamás.
En el tiempo que llevo en la Obra Social ha pasado mucha gente por delante de mí ( una media de 20/25 personas cada 3 meses durante 3 años y medio... ) y han pasado todo tipo de personas. Agradables, rancias, amables, estúpidas, cariñosas... Lógicamente a todas hay que tratarlas por igual.
Pero esos astros quisieron que dentro del mismo grupo, uno de los primeros que llevé, se juntaran las dos personas que me han transmitido las sensaciones más radicalmente opuestas.
El primero, un hombre. Uno de esos viejos pequeños, delgados, casi consumido por el tiempo y algo curvado por el peso de sus propias tragedias. Vivía en una residencia porque no tenía a nadie. Apenas hablaba y cuando lo hacía era un fino hilo de voz el que salía de su garganta y que provocaba que yo hiciera callar a todo el mundo para escuchar sus pocas palabras. A pesar de esa imagen de soledad y tristeza cada vez que le ayudaba a subir a la furgoneta se daba la vuelta y, como si le hubiera hecho el favor más grande de su vida, alargaba todo lo que podía su mano para regalarme un caramelo y una sonrisa tan forzada de oreja a oreja para demostrar que era real que casi resultaba grotesca.
La segunda, una mujer. Una señora algo oronda, que vivía en una de las mejores zonas de la ciudad acompañada de su hija, y que se le llenaba la boca relatando sus virtudes y los favores que hacía el todo el mundo y cuyo mayor logro fue haber estado a punto de ser monja en su juventud.
En una de las pocas ocasiones que habló este hombre nos contó que él estuvo en un campo de concentración y, como siempre, lo dijo casi susurrando, con la tristeza con la que empaña el tiempo pasado que no se puede olvidar, pero con la dulzura de quien se dedica solamente a vivir, sin ningún rencor que le consuma por dentro.
La respuesta fue la peor respuesta que podría haber recibido ese hombre, machacado por la vida, inmerecida, y de quién, por sus propias circunstancias, más callado deberia haber permanecido. Tras esa contestación, todos los demás nos mantuvimos callados todo el trayecto, incluso él, que bajó la cabeza añadiendo otra pena sobre sus hombros. Nadie volvió a hablar de ese tema y, por supuesto, tuve claro qué lugar merecía cada una de esas personas.
Esa respuesta, a cargo de esa mujer, fue: Algo habrás hecho para merecerterlo
Por todos es conocido que los servicios básicos públicos en Jaén van mucho más allá de lo deficiente. Por ejemplo, se puede ver amontonarse gente durante un buen rato en las paradas de autobuses y a la media hora ver llegar cuatro pegados uno a la cola de otro. O ese cartero que te trae un certificado importante por el que llevas días sin salir de casa, te llama al portero preguntando incluso por tí y le abres, y al ver que no sube bajas al buzón y ves que te ha dejado ese papelito de "ausente", y tienes que darte el viaje a recogerlo al día siguiente...
Pero lo de la policia local ya ralla lo absurdo. Para el que tenga la desgracia de necesitar alguna vez de sus servicios le dejo una experiencia que no por desesperante es infrecuente.
Como ya sabreis todos ( porque todo el que entra aquí es por compromiso por ser amigo, que lo sé yo ) conduzco un vehículo de transporte adaptado ( que bonito queda dicho así ) en el que tengo dejar y recoger personas mayores, con lo que como podréis imaginar cuando llegamos al destino no es rápida precisamente la descarga de pasajeros.
Lo malo de vivir en un sitio como Jaén es que hay dos calles "grandes" y el resto son todas iguales, de sentido único y coches aparcados a los dos lados.Pues bien, en estas que ayer llego a la puerta del centro donde se hacen los cursos y había un bonito Mercedes negro matrícula 1350CTR ( esta memoria para los números me va a matar, y yo que creía que la estaba perdiendo ) con sus intermitentes colocados. Hubiera pensado que era temporal si no fuera porque ya estaba enmedio de la calle desde mi anterior pasada por allí una hora y media antes. Así que me decido a llamar a la policía.
Llamada 1 : (19:05)
- Yo: Buenas tardes, era para ver si se pueden pasar por la C/ xxx porque llevo un vehiculo de trasporte adaptado ( sigue quedando precioso decirlo así ) y tengo que recoger gente en el centro de mayores y hay un coche que lleva ahí toda la tarde en el reservado de minusválidos ( ni minusválido ni nada, el típico trajeado de mercedes último modelo ) y tendré que cortar la calle.
- Policía: ¿ pero el reservado tiene hora?
- Yo: Sí, hasta las 20:30
- Policía: Pues ahora irá alguien para allá
Ya me imagino la cara de fastidio del policía cuando pensara que tenía que moverse de la mesa camilla que tendrán allí colocada con su brasero y perderse El Diario de Patricia, así que se haría su huequecito en el sofá y se taparía de nuevo para coger el calor que yo con toda mi maldad le había hecho perder.
Viendo que ya estaba dando más vueltas a la manzana esperando a la policía que un manco en una barca me decido a llamarlos otra vez.
Llamada 2 : (19:30)
- biiiiip biiiiip biiiiiip biiiiiiiip
Y así hasta que se cortó. Claro, esto ha sido el café de las 19:30. Porque se ve que cuando eres policía en Jaén tus derechos fundamentales son descansos cada 15 minutos, así que les pillé en el café de las 19:30. O quizás que como ya habían cogido el teléfono antes estaban peleándose por ver quien iba. Me los imagino hundidos en el sofá... "cógelo tú, que yo ya he ido antes", "no, que te toca a ti hasta que vuelvan a poner anuncios... "
Mientras yo con un complejazo de tiovivo que ya no sabía para donde giraba. Así que ya por saber si es que el horario de cierre de la policía eran las 19:10 y por eso me habían ignorado vuelvo a llamar.
Llamada 3 : (19:44)
Nada más sonar el primer tono... me cuelgan !
Si es que soy un pesado. Si ya me lo decía mi madre, no agobies a la gente que así no querrán ser tus amigos.... O eso o es que como era la hora que era, vieron que les iba a fastidiar el café de las 19:45 y se curaron en salud.
Por desgracia esta no es una experiencia puntual, ya van varias veces las que me ha ocurrido. Así que recomendaría al cuerpo de la policía local que se tomaran algo más en serio su trabajo, porque vale que sean funcionarios, pero no por eso tienen que tirarse la tarde en el brasero viendo pasar las horas. De todas formas cuando se les ve en la calle a estos señores ( que para mí la mitad no lo son, pero porque a mi desde pequeño me enseñaron a llamar señor a las personas que eran mayores que yo, y ya digo que muchos de estos no lo son ) se les puede ver en dos sitios muy concretos. O bien en el cruce del paseo de la Estación con Ruiz Jimenez donde siempre hay una pareja o incluso dos, pero eso sí, bien juntitos hablando animadamente entre ellos mientras el caos se apodera del cruce, o bien en la Carrera acechando por si algún incauto conductor tiene la osadía de adentrarse en esa calle que han decidido que es solamente para andar.
ejemplo de policía acechando al principio de la Carrera. Se ve que esto ya viene de lejos pero en aquella época se camuflaban mejor con el entorno, por aquello de que todo era en blanco y negro ¿ no?
Por suerte, mis llamadas "sólo" implicaban el colapso de algunas calles durante una de las horas puntas del tráfico, pero supongo que habrá gente que les llame para cosas más urgentemente necesarias ( se me ocurren actos violentos, robos,etc ) y ellos le harán el mismo caso al teléfono que conmigo, pero ... ¿ cuando ocurra algo grave y ellos no hayan cogido el teléfono porque ....? ah espera, que no hay justificación. Esperemos que no ocurra nunca.
